As três flores e o verme

Há um esgoto de vermes perto de lá.
Lá?
É um jardim.
De flores, naturalmente.
Ah sim
Claro.
Há três.
Não três variedades.
Três flores.
É, três unidades.
Por que o espanto?
Existe acaso lei que reza sobre a quantificação das flores de um jardim?
Flores. S. Jardim.
Ah, só se tem a experiência vivendo.
Deve-se ir lá.
Se entorpecer com o perfume.
Posso descrevê-las:
A primeira é branca.
Simplesmente.
Robusta também.
Tem incontáveis pétalas. Microscópicas. Que coletivamente nos imprimem a sensação de que a flor consitui-se de uma pétala única.
Engraçado.
Seu nome é R.
A segunda é também robusta, mas de uma maneira distinta.
É longelínea, percebe?
É de um rosa quase que sagrado.
Diz-se ser a flor dos anjos.
O seu perfume é inseguro, e por ser assim, se sobrepõe aos outros.
Seu nome é L.
A terceira é radicalmente diferente das anteriores.
Tem poucas pétalas, meia dúzia, se não me engano.
É amarela.
Meio termo.
Seu miolo é verde.
Meio termo.
Seu perfume é forte, agressivo, insuportável para alguns.
A mim é bastante aprazível.
Emerge da terra isoladamente das anteriores, que costumam florescer quase que de maneira siamesa, mas ocorre, com certa periodicidade, de também florescer como as outras.
Seu nome é B.
É um jardim verdadeiramente magnífico.
E peculiar.
Porque há nele um invasor desejável.
Um verme.
Não se enoje, ele é distinto dos demais.
É um verme luminescente.
Impressionante, um fenômeno formidável.
Enfim, não sei definir a relação dele com as flores.
Acho que algo entre comensalismo e mutualismo.
Eles passam longos períodos na companhia uns dos outros.
E quando ocorre a triangulação iniciam-se os períodos de tormenta e consequente devastação.
A triangulação?
O verme no esgoto.
R e L siamesas.
B isolada.
O jardim torna-se desprezível.
Não sei. Talvez seja. Maldição. Feitiço ou algo do tipo. Os quatro jamais conseguiram se manter unidos.
É algo vital, ainda que paradoxo.
Não se entristeça.
Fraco.
Não percebe que o sol nasce todos os dias, indubitavelmente, por volta das 6 da manhã?